O baile do Equinócio

No baile do Equinócio, as árvores de folha caduca exibem os seus vestidos de tule verde-leve. Penteadas pelo vento, agitam os braços numa saudação:
- Bem-vinda sejas, Primavera!

Folha ou pássaro

Uma folha
ou um pássaro
adeja nos braços
irrequietos do vento

Um pássaro-folha
de asas nervosas
rabiscando a tela
do horizonte

Uma folha-pássaro
de bico ávido
sorvendo o azul
saboreando a luz

Se folha
se pássaro
tanto faz

O que importa
é a vertigem do voo
que me fascina
e seduz

Ninho vazio

no topo da árvore
despida pela ventania
- um ninho vazio

Flores outonais

ignorando o Outono,

a planta exótica

cobre-se de flores.

Um país

Um país nunca é apenas um país.
É muitos mais.
É o país dos ricos
E o país dos pobres.
É o país dos cultos
E o dos ignorantes.
É o país dos nativos
E o dos migrantes.
Dos que cá nasceram
Mas aqui não moram
E o dos que aqui moram
Mas não nasceram cá.
É o país dos citadinos
E o dos provincianos
(mesmo que os primeiros
vivam no campo
e os segundos na cidade).
É o país dos homens
E o país das mulheres
E o das crianças.
É o país dos adultos.
É o país dos adúlteros.
É país dos mansos
E o dos violentos.
O país dos crentes
O dos ateus
O dos agnósticos
E o dos assim assim.
É o país dos católicos
E o dos protestantes
E o dos muçulmanos
E o dos budistas
(mesmo que estes sejam
uma ínfima minoria).
É o país dos camponeses
E o dos operários
O país dos banqueiros
E o dos ladrões
(que os há em todas
as classes e profissões).
O país dos doutores
E dos engenheiros
E o dos almeidas
E dos coveiros.
O país dos heteros
E o dos homos
E o dos bis e o dos polis
E o dos assexuais.
É o país dos cromos
E o das vedetas.
O país da verdade
E o das grandes tretas.
O país onde se desfalece de fome
E se morre de obesidade.
O país dos que sofrem de solidão
E o dos que tentam espantar
Uma solidão maior
No meio da multidão.
O país dos sem abrigo
E o dos que passam ao largo
Em carros topo de gama
(mesmo que estes não tenham
mais nada a não ser dinheiro
e outras coisas que não digo).
...
Por isso, um país nunca é
Apenas um país.
Mas, só na amálgama
De todos estes outros países
E mais alguns de que não se fala aqui
Um país
Poderá ser verdadeiramente
Um país.

Poente

A chuva deu trégua
para o sol vir dizer:
- Até amanhã!

Outono

folha a folha

se entrega o Outono

nos braços da brisa

O sono de Ícaro

acordei com o odor

da tua ausência

coloquei as asas

e fui em busca de ti

pelos insondáveis

labirintos do mundo

resistindo

à vertigem do sol

O vento arrasta a cinza

Em 2004, quando foi escrito, este poema tinha as palavras «o pólen» no lugar das palavras «a cinza». Fica a homenagem aos que combateram e sofreram com os incêndios de 15 e 16 de Outubro de 2017, em particular no Pinhal de Leiria.

Num ligeiro remoinho 

o vento arrasta a cinza 

das flores do verde pino. 

E traz consigo a memória 

do velho rei trovador: 

- Ai flores do verde pino. 

Quem suspira mansamente 

pelos pinhais do litoral? 

Será o vento ou o mar? 

Ou serão ainda os ecos 

duma cantiga de amigo? 

- Ai flores do verde pino. 

Perdida na bruma densa

do tempo sem remissão 

soa a mágoa do poeta: 

- Ainda ouvis minha voz? 

Ainda vos lembrais de mim 

ó flores do verde pino? 

Mas só responde o murmúrio 

do vento que arrasta a cinza 

das flores do verde pino.

quando eu morrer não tragam flores

Foto de Carlos A. Silva

quando eu morrer

não tragam flores

que flor cortada

logo fenece

e morto por morto

basta no esquife

o cadáver que arrefece

não tragam sequer

lamento e pranto

que a morte

- porque certa -

não vale o espanto

nem a mágoa da perda

que o peito descerra

tragam histórias
e canções

e poemas vibrantes

com as memórias felizes

dos dias de antes

perenes como as flores

de pé na terra

Cavalos no prado

Foto: tOrange-pt.com

Cavalos no prado –

um bailado ruminante 

na tarde de Outono.

havia naquela manhã de abril

[A Salgueiro Maia, nos 40 anos do 25 de Abril]

havia naquela manhã de abril
um odor a cravos
perfumando a cidade

eram brancos, vermelhos, matizados
da cor dos sonhos oprimidos
sem idade

havia no ar primaveril
um som de vozes
bailando à toa no eco das ruas

eram risos, cantos, brados festivos
arrojados do mais fundo
das almas nuas

havia no radioso céu de anil
uma alegria pura
sem conta nem medida

e uma maré de gente laboriosa
tomava por fim nas mãos
o rumo da sua própria vida

Carlos Alberto Silva
25-04-2014

Ácidas sinetas

Ácidas sinetas -

Um tilintar amarelo

Ao sabor da brisa.

Lampejos de primavera

Salpicando os verdes prados.

*

Uma espada chamada Maria

FOTO: Carlos Fernandes

Desafiando o poente, o vulto de um herói de outras eras. A sua espada - à qual este deu o nome de Maria - aponta o céu. «Forte Nuno» lhe chamou Camões, declarando «ditosa» a Pátria «que tal filho teve». Mas tudo nos diz que, na defesa da lusa independência, ao lado dos guerreiros, também o povo simples deu o sangue e a vida.

Cai a noite. Um vento de temporal reproduz os ecos de Aljubarrota. Ao longe, entre o tilintar das armas, uma voz entoa:

- Às armas! Às armas! Pelo povo de Portugal. Contra os Andeiros, marchar, marchar.

Ecoam no vento

O estrépito das armas

E gritos remotos

- É a bravura dos avós

Nos campos de Aljubarrota.

O deus dos ladrões

FOTO: Carlos Fernandes

Os gregos chamavam-lhe Hermes, os romanos, Mercúrio. Mensageiro dos deuses, tinha nos pés umas pequenas asas, que lhe permitiam descolar-se à velocidade da luz. Atribuíram-lhe mais funções que a qualquer outra divindade da mitologia, mas é conhecido sobretudo como o deus da eloquência, dos comerciantes e dos ladrões. Três atributos muito em voga nos tempos que correm, a lembrar certas personalidades que decidiram não deixar pedra sobre pedra, neste recanto de gente pacífica. Embora de moral duvidosa, Hermes conseguiu sempre o apoio dos Poderosos. E os que por cá lhe seguem o exemplo, parece que também.

É o deus dos ladrões -

Traz na mão o caduceu

E um chapéu alado.

Voa, sem sair do sítio,

Sob o pó acumulado.

O futuro ausente

FOTO: Carlos Fernandes

Bates à porta. Pegas no batente e desferes três sonoras pancadas, que ressoam no sossego da casa. Ficas à espera e nada. Voltas a bater, desta vez com mais força. Logo que o eco das pancadas se esbate, lá dentro nada bule. Esperas um pouco mais. Não está ninguém, concluis. Preparas-te para virar costas, mas um som vago chama-te a atenção. Afinal, está alguém, pensas tu. Voltas a bater, agora gentilmente, não vá esse alguém assustar-se. Silêncio. Desistes e vais embora.

Bateste à porta do futuro. Não sabes que, neste país adiado, o futuro está ausente.

Ao bater da aldraba

Só o silêncio responde.

No velho solar

Nem o vento se demora.

Porque ali já ninguém mora.

Um país de marinheiros

FOTO: Carlos Fernandes

Diz a tradição que somos um país de marinheiros; que os nossos antepassados derrotaram o terrível Adamastor e deram novos mundos ao mundo. Um poeta maior cantou tais feitos, em oitavas decassilábicas, e fez dessa epopeia o poema matricial da nação. No entanto, denuncia também os que, em solo pátrio, se deixam tomar pela cobiça e o afundam «na rudeza / Duma austera, apagada e vil tristeza». Pelo que (vi)vemos hoje, é urgente reler Camões. E acordar para o mar…

Tal como as gaivotas -

Quando perdem terra à vista

Voltam a aportar

Somos um povo marinheiro

Que virou costas ao mar

No rasto do pincel

FOTO: Carlos Fernandes

No rasto do pincel, tomam forma ruas serpenteantes, casas alinhadas, planícies verdejantes, prados floridos, montes nevados, falésias abruptas, ondas encrespadas e outros fragmentos pictóricos da realidade. Ora mais figurativos, ora mais abstractos, filtrados pela emoção do pintor, são os breves registos de um tempo que se não repete.

Rebrilhando ao sol da tarde, ficam então expostos ao olhar dos passantes, tentando despertar o interesse de um eventual comprador. E a troco de algumas notas, mais do que o seu labor, o artista cede um pouco das suas próprias memórias.

Manchas coloridas

Sob a poeira do tempo

- Memórias felizes.

Resplandece a luz do sol

Na tela do pensamento.

Fábula

FOTO: Carlos Fernandes

Por detrás do enorme portão gradeado de uma casa senhorial, um feroz cãozarrão tomava-se de razões perante um minúsculo ratinho:

- Mas quem és tu, insignificante criatura, para te atreveres a pisar a minha sombra? Saberás, por acaso, com quem estás a lidar? Olha para o meu porte, para a imponência dos meus músculos, para os meus possantes colmilhos, sinais inequívocos da minha força, da minha bravura e da minha nobreza. Fica sabendo que sou macho premiado nos mais concorridos certames caninos, desejado e farejado por tudo quanto é cadela de raça…

Sem perder a compostura, embora sentindo o coraçãozito agitado como folha em dia de vendaval, o ratinho ia recuando disfarçadamente em direcção ao portão. Vendo que o atroz canídeo cerrava os olhos, embriagado pelos arroubos do auto-elogio, logo se escapuliu por entre o gradeamento. E, já do outro lado, fez ouvir a sua vozinha:

- De que te servem agora a tua nobreza, a tua bravura e a tua força, prisioneiro que és dessas grades, ó cão? Posso ser pequeno e insignificante, indigno até de pisar a tua sombra, mas ao menos sou livre! Poderás tu dizer o mesmo?

O cãozarrão baixou as orelhas e meteu o rabo entre as pernas. O ratinho lá foi à sua vida.

A lenta erosão do tempo

FOTO: Carlos Fernandes

Ferro e pedra, arrancados ao seio da terra, são os materiais preferidos dos construtores de cidades. Moldados pelo fogo, com eles se armam as silhuetas das vertiginosas estruturas que recortam o horizonte. Robustos e poderosos, são imunes aos ímpetos do vento e da chuva em dia de temporal e resistem firmes aos próprios abalos telúricos. Na soberba dos homens, são presumidamente eternos. Mas o tempo é um bicho paciente que tudo devora. Ferro e pedra, como a efémera carne de servos e reis, tudo tornará um dia à poeira primordial.

Irmãos da ferrugem

Que rói o duro metal

- os fungos na pedra.

Agentes e testemunhas

Da lenta erosão do tempo.