era Abril e fazia frio

os corpos vergavam-se

ao rigor de um longo Inverno

tangia-se a tristeza

pelas vielas de um povo

de alma moribunda

novos e velhos

amordaçavam o desejo

e o sangue secava

enclausurado

na certeza do martírio

depois, um dia

soltou-se uma canção fraterna

o sol amanheceu sorrindo

e os rostos desabrocharam

e as espingardas floriram

era Abril

e a Primavera tinha saído à rua

o que ficou na casa vazia

rectângulos claros
na parede
em lugar de quadros

riscos a lápis
assinalando o crescimento
das crianças

ecos antigos
de riso e choro

e um cheiro único
que levou anos
a fabricar

nada disso coube
na camioneta das mudanças

No ar matinal -
O zumbido das abelhas
Sobre a madressilva.

Embebedam-se as narinas
com os odores campestres.

movimento de câmara

o banco de jardim
a criança sentada no banco de jardim
bailam as pupilas da criança sentada no banco de jardim
no azul limpo da tarde bailam as pupilas da criança sentada no banco de jardim
no azul limpo da tarde bailam as pupilas da criança sentada
no azul limpo da tarde bailam as pupilas
o azul limpo da tarde

enquanto houver
uma árvore nua
a tremer de frio

enquanto houver
uma flor mirrada
à míngua de luz

enquanto houver
um fruto amargo
no sopro do vento

enquanto houver
uma ave cega
sedenta de azul

enquanto houver
uma criança triste
com fome de infinito

a primavera é mentira

e veio um grande pássaro
de voo raso e mudo

e a paisagem abraçou
com as suas asas
húmidas

e o horizonte se tornou
de alabastro

o trilo do ralo
entre a erva farta
atroa
na lonjura do ermo
à luz branda do entardecer

qual trovador solitário
acordando ao primeiro sopro
do calor primaveril

à margem do tempo
no esconso do alfarrabista
adormece o velho livro
de poemas
sob a camada de pó

abriga entre as páginas
amareladas
vestígios de pétalas
e uma dedicatória de amor
em letra comovida

aguarda o calor das mãos
e o som da voz
que numa tarde de sol
voltarão de novo
a dar asas às palavras

vem comigo sábado à tarde
ao mercado da fruta

onde os odores
cítricos e açucarados
embebedam o ar
e o rubor das maçãs
se compara ao próprio sol

vamos adivinhar o eco dos pregões
que há muito se perderam
nas esquinas do tempo

e o teu sorriso
voltará a colorir a praça

sobre a corola
fechada
o sono das pétalas
abraça
o último raio de sol

e a flor adormece

Na beira da estrada
quatro papoilas simulam
um Verão de mentira.

(Primeiro de Abril)

sem paleta
nem pincéis
o gesto aberto da mão
vai subjugando
o corpo virgem
da tela
ao delírio das cores

alheios à deriva
do tempo

esquecidos da opacidade
da noite

abracemos
a ténue claridade do luar

e aguardemos
pelos auspícios do sol

borboletas de metal
sobrevoando
flores de papel

assim as palavras
que não dizes

mas que adivinho
no teu olhar

como flores secas
entre as páginas de um livro

pétala a pétala
se desfazem as memórias
no abismo do tempo

como as ervas daninhas

me agarro às pedras

deste sinuoso caminho

à míngua de água fresca

enterro as raízes

no sedimento rugoso

as parcas sementes

disperso à toa

numa ilusão de infinito

mas os meus olhos

vão nas asas que não tenho

e no voo que nunca farei

o rouxinol canta
junto à minha janela:
- vem aí a luz da aurora

e a lua dorme sozinha
indiferente
ao fervilhar das palavras

a paciência das folhas
tece um vestido
vermelho
sobre o rendilhado
das flores

a ameixieira seminua
estende os braços
ao sol da Primavera

sob o telhado precário
do cedro verde
a erva amassada
denuncia o leito transitório
do andarilho

que todos os dias
refresca os olhos
com o hálito da chuva
na fímbria luminosa
do horizonte

e leva nas mãos
o suspiro do vento
e carrega no peito
um desejo infatigável
de infinito

Num rude afago -
o vento agreste despenteia
os canaviais.

«a emergência livre da palavra*»

(no Dia Mundial da Poesia)

há quem se roje no chão em desespero
há quem erga as mãos ao céu e reze

há quem pinte quadros
há quem medite
há quem árvores plante
livros semeie

eu reservo apenas
em cada dia
um sítio para as palavras
em liberdade
e me entrego nú em suas mãos

sereno
assim enfrento
na exaltação da poesia
o desenlace incerto dos amanhãs

* Da mensagem de Koichiro Matsura, director-geral da UNESCO.

Primavera

Enche-se de risos o bosque
Onde as ninfas festejam
O sol primaveril.

Em louca cavalgada
Sobre o dorso dos faunos
A nudez das musas
Evoca a inocência
Dos tempos antigos.

O sopro de Zéfiro
Vibra na flauta de Pã.

Incitando a arremetida
Selvagem dos sátiros
Dionísio acende
A loucura perene
No ventre das bacantes.

A brisa fecunda
As flores da Hélade
Com a memória do mito.

mar bravo

o baque das ondas
atordoa a noite

a exaltação da espuma
salga o vento agreste

há mulheres
de pele enrugada
nas sombras da praia

guardam a memória
dos antigos náufragos
sob os xailes negros

Praia da Nazaré

pelos olhos do poema
sou actor
e testemunha

no teatro
branco e negro
das emoções

A Nau Catrineta nunca voltou

Ao poeta Joaquim Evónio

aprendiz de marinheiro
lanço meu repto ao mar

espero a Nau Catrineta
que um dia há-de voltar

meus olhos vogam nas ondas
mas não chego a embarcar

e sobre a areia da praia
fico sentado a sonhar

só me restam as palavras
com que teço o meu cantar

no vão da escada
clandestino
o amor

a faina dos corpos
incendeia a penumbra

enche a casa deserta
de súplicas

ofegante
rendido
jaz

o amor
clandestino
no vão da escada

Desejo de ave
no papagaio de papel
voando na praia

e que em vã correria
tenta seguir as gaivotas.

Amanhece o sol
Sobre os galhos partidos
Pela tempestade

Tornam-se douradas
As flores do tojo

Os ternos salgueiros
Encostam as cabeleiras
Em longas carícias

Balançam suavemente
Os cachos dos lilases

O eco dos pássaros
Volta a encher o bosque
De alegres trinados

Árvores flores e aves
Entoam um hino à vida

um piano é uma ave
que despiu as asas
na metamorfose do ébano

entre o marfim e o aço
ensaia o voo
sem largar o solo

Os mártires de Guernica acordaram em Madrid

«El sueno de la razon produce monstruos»
(título de uma gravura de Francisco Goya)

Os mártires de Guernica acordaram
em Madrid

os corpos trucidados dão notícia da guerra
mesmo em tempo de paz

os carniceiros firmam as suas causas no desespero
na morte, no horror e no medo

e prestam culto ao grande bode do baile das bruxas
imolando as mesmas vítimas de sempre:

os inocentes.

Carlos Alberto Silva
11 Março 2004