quanta poesia
pode conter o aroma
de um fruto maduro

e o beijo do sol poente
na tua pele inquieta

maduras como beijos

as palavras
acordam o âmago da página

e o poema diz adeus
ao terno regaço da Primavera

parido entre musgos e penedos
o rio alisa o limo dos cabelos
com os dedos cristalinos da torrente

num langor de sereia prateada
inflama a planície em verde orgasmo
embalado pelo suspiro dos pinhais

corre então a saudar o sol poente
e prostrado se esvai na maré vaza

os cachos dourados
da nespereira
invocam as tuas carícias
à luz cálida
do sol de Verão

o poeta é
um grão de areia
na consciência do mundo

o poema é
a consciência do mundo
num grão de areia

a poesia é
o grão de areia
a consciência e o mundo

a palavra «azul»
não torna o arco-íris mais perene

a palavra «amanhã»
não torna a noite menos escura

a palavra «água»
não torna a sede mais suportável

a palavra «amor»
não torna a morte menos brutal

«azul», «amanhã», «água», «amor»
não são mais do que palavras

mas as palavras são o fermento do poema

colho da tua boca
o travo aromático das uvas

e bebo na tua voz
o sussuro verde da videira

enquanto as minhas mãos
se embriagam
com o vinho doce do teu corpo

o sol atiça o branco da cal
que veste as casas
estremunhadas pela bruma

o ar cheira a erva cortada
e o eco do sino traz consigo
o desassossego das aves

o ventre da névoa

 o ventre da névoa

regurgita lentamente

o perfil das árvores

e desvenda sem pudor

a curva ténue dos montes

Bailado frenético –
no sopro da ventania
esbracejam as árvores.

Gravetos, folhas e pétalas
riscam o céu num tumulto.

a flor do nenúfar

a flor do nenúfar

lembra os lábios lívidos

de Ofélia

engolida pelas águas

de um amor cruel

e o som do regato

traz o suspiro da sua voz

verde mansão

(Foto de Carlos Fernandes)

Testemunha de uma história secular, a velha árvore estende a fronde sobre o bosque e abre os braços às gerações de aves, insectos e outros animais que nela buscam abrigo e alimento. Na sua vocação maternal, a todos tolera com a mesma brandura e generosidade.

Nos braços abertos
do carvalho secular
se aninham os bichos

como uma verde mansão
que a Primavera povoa.

acorda

ouves o calor
afagando as pedras?

o grilo
exalta no seu cântico
o hálito róseo da madressilva

da húmida placidez
do caracol
restam apenas
a hélice da concha

e um rasto brilhante

A tarde ensolarada convida a um passeio a pé. Os campos estão já engalanados com as grinaldas da primavera. O ar rescende como uma donzela perfumada. Sob um renque de árvores frondosas, a sombra sugere uma pequena pausa. Os olhos depressa se habituam à penumbra. E descobrem uma massa escura entre os ramos de um arbusto baixo, fincado numa barreira do caminho: um ninho! Um segredo mal guardado, que a curiosidade tenta não perturbar, nem comprometer ...mas não resiste a uma espreitadela.

três ovos azuis
aguardam o calor da ave
ausente do ninho

a brisa da tarde vela
com cuidado maternal

Maré rosa e branca -
No pomar de macieiras
um manto de flores.

sorrateira
como chegou

a névoa retira-se

fugindo
dos avanços tímidos
do sol

Já se vê a lua -
Não adormece o jasmim
Nem o seu perfume.

Está escutando o ensaio
Da orquestra dos insectos.

mudar de casa é também
reencontrar velhas memórias
no fundo do baú

- os objectos da infância
os poemas da juventude
as fotos de sempre -

(quase) ilesas
da corrosão do tempo

[Em cada grão de poeira]

(À Isabel)

Em cada grão de poeira
volteando feito luz,
em cada praia desnuda,
em cada gesto, na sede,
evoco a tua memória,
meu amor, e emudeço.

Na flor da espuma rasgada,
nos teus olhos, meu amor,
nos gritos-ritos das mãos,
no beijo que se amotina,
nas cinzas do amor desfeito,

oiço o teu corpo sonhar,
oiço o meu sangue fluir,
meu amor, e emudeço.

É cada sorriso cheio
que desdobras nos meus braços
mais um sinal descerrando
o meu peito feito mar

É por ti o fôlego
é por ti a luz
é por ti a força

É por ti o amor

Carlos Alberto Silva
1984

enches as mãos de terra

enches as mãos de terra

e dedicas-te ao milagre

da multiplicação das plantas

há em ti o mesmo enlevo

com que geraste os filhos

crianças e plantas

encontram abrigo

no teu regaço telúrico

era Abril e fazia frio

os corpos vergavam-se

ao rigor de um longo Inverno

tangia-se a tristeza

pelas vielas de um povo

de alma moribunda

novos e velhos

amordaçavam o desejo

e o sangue secava

enclausurado

na certeza do martírio

depois, um dia

soltou-se uma canção fraterna

o sol amanheceu sorrindo

e os rostos desabrocharam

e as espingardas floriram

era Abril

e a Primavera tinha saído à rua

o que ficou na casa vazia

rectângulos claros
na parede
em lugar de quadros

riscos a lápis
assinalando o crescimento
das crianças

ecos antigos
de riso e choro

e um cheiro único
que levou anos
a fabricar

nada disso coube
na camioneta das mudanças

No ar matinal -
O zumbido das abelhas
Sobre a madressilva.

Embebedam-se as narinas
com os odores campestres.

movimento de câmara

o banco de jardim
a criança sentada no banco de jardim
bailam as pupilas da criança sentada no banco de jardim
no azul limpo da tarde bailam as pupilas da criança sentada no banco de jardim
no azul limpo da tarde bailam as pupilas da criança sentada
no azul limpo da tarde bailam as pupilas
o azul limpo da tarde

enquanto houver
uma árvore nua
a tremer de frio

enquanto houver
uma flor mirrada
à míngua de luz

enquanto houver
um fruto amargo
no sopro do vento

enquanto houver
uma ave cega
sedenta de azul

enquanto houver
uma criança triste
com fome de infinito

a primavera é mentira

e veio um grande pássaro
de voo raso e mudo

e a paisagem abraçou
com as suas asas
húmidas

e o horizonte se tornou
de alabastro

o trilo do ralo
entre a erva farta
atroa
na lonjura do ermo
à luz branda do entardecer

qual trovador solitário
acordando ao primeiro sopro
do calor primaveril

à margem do tempo
no esconso do alfarrabista
adormece o velho livro
de poemas
sob a camada de pó

abriga entre as páginas
amareladas
vestígios de pétalas
e uma dedicatória de amor
em letra comovida

aguarda o calor das mãos
e o som da voz
que numa tarde de sol
voltarão de novo
a dar asas às palavras

vem comigo sábado à tarde
ao mercado da fruta

onde os odores
cítricos e açucarados
embebedam o ar
e o rubor das maçãs
se compara ao próprio sol

vamos adivinhar o eco dos pregões
que há muito se perderam
nas esquinas do tempo

e o teu sorriso
voltará a colorir a praça