porque geme a brisa

porque geme a brisa
entre as ervas
lamentando a sua sina de mulher

se o sol enche a tarde de oiro

e até os braços fatigados
da velha macieira
continuam a celebrar a primavera…

luz própria

 

viras as costas à luz

que te estonteia

- tímida e discreta -

mas basta essa íntima

claridade que te incendeia

de tão secreta

O enigma do gafanhoto

FOTO: Carlos Fernandes

Que novidades trazes tu, gafanhoto saltarelo? Diz-me o que se passa por esse mundo fora, enquanto descansas num fio de erva embalado pela brisa. Fala-me da quentura dos desertos, da verde humidade da densa floresta, do sobressalto constante da savana, do eco das aves de rapina estremecendo a neve da montanha. Fala-me das grandes tempestades que rasgam os céus de espanto, das catástrofes que ensombram o coração das gentes, da demência que lança irmãos contra irmãos, das sete pragas do Egipto, das mil e uma quimeras…
Não és tu o incansável viajante que tudo viu e tudo sabe? Ou serás apenas um pobre bicho provinciano que nasceu e há-de morrer dentro dos limites do meu quintal?

descansa na brisa
baloiçando com as ervas
este gafanhoto

- que coisas sabe do mundo
para lá do meu quintal?

O sorriso do arco-íris

FOTO: Carlos Fernandes

Nenhuma ave se aventura sob o céu de chumbo e os insectos já calaram as cegarregas - apenas o vento se faz soar entre as ervas. As nuvens ameaçam os últimos raios de sol que brincam sobre as pedras e há um odor a tempestade dominando o horizonte. Mas, ao longe, um rasto colorido começa a ganhar consistência, desafiando a borrasca…

nem voos nem trilos
desassombram a paisagem

sob o céu de chumbo

apenas o arco-íris

desafia a tempestade

o desígnio do gesto

FOTO: Carlos Fernandes

O vigor do aço indaga a matéria informe, desnudando o perfil da própria mão que a afeiçoa. Na alvura do calcário se dá sentido ao desígnio do gesto. Pela força da mão se transfigura a pedra, em luz e sombra, como se da sua original substância nada mais restasse que a polidez de um espelho.

molda-se a pedra
ao paciente labor
do rude cinzel

no aconchego da mão
se retrata o humano afago

em teu abraço

em teu abraço resisto

contra a usura do tempo

sou musgo, tu és muralha

em ti me apoio e sustento

entre a luz e a sombra

FOTO: Carlos Fernandes

Soltam-se braços e pernas, cabeças e torsos, entre a luz e a sombra. Inebriados pela melodia, agitam-se os corpos síncronos, entregues à dança, no fulgor da juventude. Gestos delicados e gráceis, como um sortilégio, enchem o espaço e prendem o olhar. Deixam no ar um augúrio, uma promessa, uma certeza…

volteiam os corpos

num rito de encantamento

entre a luz e a sombra

- a sedução do olhar

na sincronia da dança

os cactos de elsinore

 

(a Mário Cesariny)

endurecidas

pela aridez dos desertos

laceram-nos a carne

como espinhos fundentes

as palavras que sobem

à boca dos poetas

e nos mordem a alma

ferozes e ardentes

velando as águas

velando as águas
estremunhadas
do rio

um rasto de névoa
- num fio –
espreguiça-se
e boceja
ao longo do vale

enquanto se penteia
ao sol matinal

enleio

 

o céu não enjeito

quando à terra me enlaço

e nela me deito

 

medronhos

semeei entre a erva
um punhado de beijos
- à espera de ser colhidos

raízes

 

se lanço raízes é porque

em teu ventre persisto

em teu regaço me abrigo

quando à luz

quando à luz
da manhã se rompe
o torpor da neblina
há um odor a erva fresca
adoçando a colina

janela fechada

FOTO: Carlos Fernandes

Lá fora, o sol brinca sobre as telhas, simulando no rebordo das sombras o rendilhado da trapeira. A lacónica brisa joga às escondidas entre as chaminés e faz vibrar os mastros das antenas. No entanto, por detrás dos vidros baços, o silêncio passeia-se na casa fechada, só contrariado pelo marulhar dos insectos xilófagos. Para quando o dia em que de novo se ouvirá o palpitar dos passos no soalho e uma lufada de ar fresco desfraldará a janela?

p’ra lá da vidraça
só o silêncio habita
a casa vazia

até que um dia a janela
se abra de par em par

os lírios

silenciosos e flexíveis
agitam-nos por dentro

os lírios

que afluem do interior das sombras
à berma dos campos lavrados

a pétala perfeita e suave
reflectida no espelho inquieto das águas

e a folhagem breve
mais fugaz que um dia de sol

robustos lírios sensíveis ao improviso
aplacai a nossa ânsia profunda

dispensai à carne que se esvai
um pouco da vossa essência oblíqua e vegetal

armazenai no pecíolo sedento
palavras raras, essenciais

das que nem sempre trazem certezas,
mas sim aromas laterais

que de tal ânimo
nos refundem os sentidos

fila harmónica

FOTO: Carlos Fernandes

Em cadência lenta, marcada pela percussão, avança a filarmónica, agitando a rua com o trinado dos clarinetes e das flautas. De vez em vez, insurgem-se os trompetes, rivalizando com os fliscornes, os saxofones e os trombones. Ripostam as trompas e as tubas. E logo estralejam os pratos, no seu brado metálico, a pôr ordem na melodia. Responde o assisado bombardino que é dia de devoção, mas também de folguedos e alegria.

o sopro dos músicos
enchendo a rua de sons
- é dia de festa -

e a gente acorre à janela
a ver a banda passar

Mimese

FOTO: Carlos Fernandes

O escultor traz nas mãos o frémito de uma ideia. E o barro dócil cede à pressão dos dedos, às carícias da fantasia. Da massa inerte emergem as formas de um corpo mítico, como um poema feito substância. Recria-se o mundo num gesto sereno. Celebra-se, na mimese, o acto da Criação.

cede o barro dúctil -
a força de uma ideia
vertendo das mãos

assim brotam as palavras
da matéria do poema

o vagar das pernas

FOTO: Carlos Fernandes

Pernas, para que vos quero? Para dar asas ao medo? Para sacudir o jugo dos tiranos e dos importunos? Para me conduzirdes, sem delongas, pelos trilhos deste mundo? Ou, simplesmente, para entrecruzar com outras pernas, na elementar consumação do descanso? …

repousam as pernas -
os caprichos da fortuna
numa inércia breve

enganosa indolência
de uma vida andarilha

a vida é agora

FOTO: Carlos Fernandes

O tempo corre veloz, como uma bola rolando na calçada. Mas as crianças, embrenhadas no prazer do jogo, de tudo se alheiam, crendo no riso sem limites. Esquecem que, tal como eles, o trigo continua a crescer, indiferente aos remoinhos da aragem e o voo das aves se precipita em obscuros abismos. E isso, que importa? A bola rola, redonda e lesta, na alegria do aqui e agora.

que nos diz a bola
rolando pela calçada?

- a vida é agora
que importa a hora que passa
se a alegria nos demora?

solstício

num riso de pétalas
a tília anuncia
o Verão que chega

Filho do vento

[Foto: Carlos Fernandes]

Sou filho do vento e trago o fogo no peito. Se aqui me vês de freio na boca, ajaezado e submisso, nada te diz do tempo que passo calcorreando montes e prados, saltando valas e silvados, as crinas ao sabor da brisa. Por breves instantes, te pareço o que não sou. Mas o meu verdadeiro ser não tem peias nem amarras e o meu secreto nome é apenas conhecido por quantos amam a liberdade.

de crinas ao vento -
sob as patas do cavalo
a terra estremece

um clamor de liberdade
ecoando na planície

giesta

o grilo já canta
à hora da sesta

louva o sol de Maio
que doura a giesta

de mão em mão

FOTO: Carlos Fernandes

Depois do sacrifício da fé, sagrado e profano misturam-se na alegria da festa. Leiloam-se em louvor da santa os bolos da tradição e a intenção devota sacraliza o vil dinheiro. Passam de mão em mão os sabores da romaria, neste tempo de rogos e promessas. São os alimentos rituais a sustentar simbolicamente os anseios de um futuro promissor e a garantir a ordem deste mundo conturbado.

como uma prece -
os bolos da romaria
vão de mão em mão

há um cheiro de erva-doce
perfumando o arraial

memória de abril

FOTO: Carlos Fernandes

Que música silenciou as armas naquele distante dia de Abril? Lembro-me que havia sorrisos ornando as faces da gente que acudiu à rua, a confirmar a urgência daquele grito de liberdade. Havia ecos de canções proibidas retinindo nas praças. E o clamor das palavras reprimidas, enfim voando entre as pombas alvoroçadas. E lembro-me que havia um aroma de cravos de todas as cores perfumando o ar.

calaram-se as armas
engalanadas de cravos
- fez-se Primavera

e um grito de liberdade
riscou o azul do céu

esta manhã

esta manhã
uma árvore nasceu
com as raízes embutidas
no húmus do meu peito

o sol acordou no lenho
o anseio vertical da seiva
e a copa confundiu-se com
as fibras dos meus cabelos

eram muitos os pássaros
que habitavam a árvore do meu peito
exaltando-a em arrebatados gorjeios

esta manhã
era eu a árvore do meu peito

e eu também
os pássaros que a habitavam

esta manhã
acordou em mim a primavera

bailarico estremenho

FOTO: Carlos Fernandes

A alegria permanece no âmago da gente, silenciosa e queda como um animal em hibernação. Mas de vez em quando é preciso esquecer mágoas e canseiras. O riso vem ao de cima e toma conta dos rostos cismáticos e frios, fazendo-os vibrar como as cordas de uma viola. Surge das entranhas e apodera-se do peito, das pernas e dos braços, activando-os numa explosão vital. E nas gargantas se ateia o canto e os corpos irrompem numa dança enérgica, trazendo do fundo dos tempos os ritmos e as melodias do bailarico dos nossos avós.

há festa na eira -
valseiam os bailadores
ao som da tocata

dando asas à alegria
contra mágoas e canseiras

o bico do melro

mesmo em plena chuva
o melro traz no bico
um raio de sol

chuva

que importam as lágrimas
impacientes de Perséfone

a líquida melancolia
escorrendo na vidraça

se a macieira agradece
a mercê das águas

e engendra em segredo
os perfumes da Primavera

ode amazónica

descrentes do tropical dilúvio
os pássaros tornam autónomas as asas
manuseando um robusto utensílio
de funções circulares

intensas e verdes
as fêmeas auscultam a temperatura da seiva
nesse universo habitado
onde as árvores adormecem à chuva

habituadas à fina cútis das ostras
tomam nas presas
a dieta incalculável das areias
sob a planície transparente das águas

mas é da torrente ininterrupta
onde se misturam os sedimentos dos rios
e dos lagos
que os mais jovens se alimentam

partindo então rumo à savana branca
atraídos pela exuberante panorâmica
dos incêndios

o lado cruel das palavras

a noite é dos seres opacos
que preferem o silêncio das trevas
à crueza da luz

eles sonham que lá no fundo
no reduto mais sombrio da alma
arqueja o lado cruel das palavras

como uma víbora mortífera
à espera do momento certo
para dar o bote

eis porque se ocultam
silenciosos e opacos
os seres da noite

quem sabe se em penitência