a curva da estrada

(em homenagem a Fernando Pessoa)

FOTO: Carlos Fernandes

Diz o poeta dos heterónimos que «a morte é a curva da estrada», assinando por baixo com o nome de todos os dias. Se morrer é apenas «não ser visto» e viver é escutar a passada de quem se foi, a memória é o repositório vivo daqueles que amamos, estejam ou não presentes. Neste percurso com termo certo que nos foi dado realizar, avancemos sem receio, que aqueles a quem damos a mão continuarão a acenar-nos para lá da bruma.

como uma toada
corre a voz no teu poema

deixo-te um abraço

e além da curva da estrada
oiço o eco do teu passo

hora da sesta

FOTO: Carlos A. Silva

ébrio de pólen -
entre as pétalas da flor
dorme o escaravelho

o portal das estações

FOTO: Carlos Fernandes

Há um portal aberto nas estações, abraçado pela vegetação, envolto por ora na carícia dos perfumes, sob a terna moldura das nuvens. Para lá da ombreira, verdejam as fímbrias do carreiro ainda não sujeito à inclemência do asfalto. A água das chuvas mistura-se com a terra, nesse amplexo fértil que é a origem de todas as coisas - vicissitude serôdia de uma primavera húmida e instável. Mas ele aí está, trazendo o ímpeto cálido do suão. Ele aí está, à espera para entrar, com o firme propósito de amadurecer aquilo que a Primavera gerou. Ele aí está, não tarda nada, o Verão.

por este portal
vai sair a Primavera
e entrar o Verão

avermelhando a fruta
amadurando o pão

a flor do tojo

FOTO: Carlos Fernandes

Quantas vezes o caminho se torna difícil e agreste e nos parece impossível de trilhar... Quantas vezes a brenha nos fustiga as pernas e a escória nos fere os pés. Quantas vezes se magoam corpo e alma nas atribulações da jornada. No entanto, há que inspirar fundo, saborear o amarelo dourado das flores do tojo brilhando entre os espinhos e seguir em frente.

brilha a flor do tojo
entre o gume dos espinhos
ao sol da manhã

e o trilo agudo dos grilos
acalenta o viajante

Mensageiros do sol

FOTO: Carlos Fernandes

No final de Março, um grito de cor dilacera as obscuras entranhas da invernia, irradiando por prados e taludes, à poalha dourada da manhã. Nem grades nem muralhas embargam a emergência destes mensageiros do sol, numa renovada promessa de luz. Acorda a natureza da sua longa apatia, na vitalidade da seiva, e o ar reveste-se de novos e delicados odores. É Primavera!

Vicejam os prados -

O sol já mandou recado

pelas flores silvestres:

A Primavera chegou.

É hora de acordar!

A distorção do tempo

FOTO: Carlos A. Silva

O que resta
de uma vida inteira
nas linhas distorcidas
da pauta do tempo?

Apenas um sussurro,
um eco perdido,
uma melodia vaga...

Azul

FOTO: Carlos A. Silva

Quando o azul desabrocha entre as ervas, é sinal que a Primavera não tarda.

Rendilhados de luz e sombra

FOTO: Carlos A. Silva

É por vezes no recorte das sombras que a luz mais se afirma, revelando a secreta intimidade das coisas.

Resistir

Quando o medo tolhe o canto nas gargantas
e à viva voz se sobrepõe a voz do dono
é preciso resistir

Quando a razão se verga ao jugo do mais forte
e a palavra desfalece na mordaça
é preciso resistir

Quando a semente da calúnia cai à terra
e o ar se enche com o rosnar do mostrengo
é preciso resistir

Quando a verdade se embaça sob os panos
e enverga a canga do discurso oficial
é preciso resistir

E quando sopra o vento gélido da cobiça
e o pudor se torna servo da abastança
é preciso resistir

E quando a mágoa for a moeda de troca
com que nos pagam o labor de uma vida
é preciso resistir

E se o silêncio for a arma que nos resta
e só a rua for bastante para gritar

aí estaremos
assim faremos

a resistir
a resistir

a persistência da raiz

FOTO: Carlos Fernandes

Mesmo quando amputada da árvore, a raiz continua tenazmente agarrada ao chão, até que nada mais reste senão pó e cinza, devolvendo à terra o influxo que a susteve.
Mas quantas vezes aquela não emerge de novo, na perseverança da seiva, voltando a encher o ar de vegetais perfumes.

o cheiro a resina
flúi do corpo decepado
apenas raiz

e perfuma a colina
como um verso que se diz

Testamento

FOTO: Carlos A. Silva

(a Miguel Torga)

entre o primeiro vagido
e o último grito
o tempo é uma janela
rasgada na tela
opaca do infinito

aquém do nascimento
e além da morte
talvez a eternidade
talvez o nada

ou qualquer outra coisa
sem ponto de partida
ou de chegada

por isso
enquanto o tempo acontece
abri bem a gelosia
deixai entrar a luz do sol
que amadurece
deixai fluir a voz da poesia

No estendal

Foto: Carlos Fernandes

Aqui estamos de novo, suspensos, à cata de um pouco de calor. Se é a água que nos asseia, é o sol que nos dá de novo luz e cor. Aqui estamos, embalados pela brisa, numa dança lenta, como se nada de melhor houvesse que estar preguiçosamente a ouvir o silêncio da tarde. Como os velhos, lá em baixo, no banco coçado da praça, a emprenhar o futuro com as memórias do passado.

roupa a secar -
passa a brisa no varal
e fá-la dançar

e o sol vem bailar também
enchendo a rua de cor

Pérolas de luz

FOTO: Carlos A. Silva

Agarrados à ilusão do «deve e haver», passamos ao lado da verdadeira essência da vida, alheios à beleza efémera de uma gota de orvalho numa teia de aranha.

A teia da amizade

FOTO: Carlos Fernandes

Dia a dia se engendra a teia: fio após fio, nó após nó, emenda após emenda - a teia que nos liga aos outros e nos mantém comunicantes e solidários. Cada fio é uma presença, um abraço, um sorriso, um gesto de amizade; ou até um sobressalto, um arrufo, uma desilusão. Porque até na recusa se cumpre a espiral da vida e a teia se enlaça e desenlaça.

dá-me a tua mão -
ajuda-me a entretecer
um cantar de amigo

porque a voz soa mais forte
quando há outras no caminho

degrau a degrau

FOTO: Carlos Fernandes

Umas vezes alegres e confiantes, cheios de vigor e convicção, outras resignados sob o peso das mágoas. Assim vamos nós trepando a escada, quase sempre sem saber onde nos levam os degraus. Há até quem tropece, esteja prestes a cair, para logo recuperar o equilíbrio e retomar a marcha… ora mais ligeira, ora mais serena. O jugo do tempo vai vergar-nos o corpo, queiramos ou não. Mas só de nós depende a intensidade do fogo cá dentro, até que a chama se apague e a escada se acabe.

degrau a degrau
se faz a espiral da vida
- ignorando o rumo

bebendo a seiva do sonho
ardendo num fogo sem fumo

a tarde definha

http://olhares.aeiou.pt/calbsilva

a tarde definha
à luz esmaecida do Outono

os imperativos da estação
continuam a desnudar a árvore

que folha a folha
se despede do sol enfraquecido
em amarelecida vénia

mas logo uma revoada de pardais
repovoa os ramos de asas
assombrando a praça num tumulto ruidoso

a chuva
que havia de acordar os íntimos odores da terra
é ainda uma promessa por cumprir

o cavaleiro do vento

Foto de Carlos Fernandes

Incontestado rei dos telhados, cavalga a brisa mais débil e faz espumar no freio o vendaval mais bravio. Mesmo que o declínio do tempo lhe tenha já manchado a alva veste, continua firme no seu posto até que a última ferrugem lhe desvaneça o ânimo. Da linhagem dos cavalinhos de pau, percorre milhas e milhas sem sair do lugar, trazendo e levando num raio de sol as novas da aurora e do ocaso.

corre cavalinho
ao sabor da ventania
sobre esse telhado

traz-me novas da aurora
leva contigo o meu fado

O odor da roseira

FOTO: Carlos Fernandes

Foi entre quatro paredes rústicas que primeiro viu a luz. O gemido da progenitora advertiu-o de imediato para a algidez do mundo. Logo, no seu primeiro choro, enunciou para o futuro o obstinado protesto dos insubmissos.
Ainda hoje a sua voz se ergue contra a friagem das más intenções (sabe que assim há-de ser até que o último suspiro lhe abandone o peito). Em memória desse tempo, basta o odor de uma roseira adoçando o ar.

É preciso mais
que o calor do sol nascente
afagando a pele:

- Quatro paredes de pedra
e o odor de uma roseira

Liberdade

FOTO: Carlos Fernandes

Há portas que nunca se abriram, outras que se fecharam para sempre a cadeado, e outras que, estando abertas, não passa por elas a mais fina aragem. Há corpos amedrontados que nunca floriram. Há olhares que nunca se acenderam no clarão de uma ideia. Há rumores de vozes tolhidas no bafio dos gabinetes. Há memórias cruéis e rancores que o tempo não apaga. Há gritos e lamentos perdidos na noite. E há uma convicção perversa e granítica no absurdo da tentação totalitária. Mas…

não há ferrolho
nem aldraba que embargue
o pensamento

nem se cala a voz da esperança
no assobio do vento

Construção

FOTO: Carlos Fernandes

O miolo das casas oculta uma arte afim da cestaria. Tal como os artesãos que dobram e entrelaçam o junco ou o vime, também os operários da construção articulam as finas estruturas de ferro e aço, num labor manual de grande destreza. As elegantes colunas de metal aguardam então que o betão dê corpo às vigas e aos pilares que suportarão o edifício. Para que a casa se erga, ganhe forma e se encha de vida.

ergue-se a casa
- corpo de ferro e betão -
como uma promessa

hino ao suor do rosto
preito do labor da mão

Pau de sebo

FOTO: Carlos Fernandes

Quantas vezes os sonhos nos escorregam por entre as mãos e se fica por cumprir o objectivo desejado… Quantas vezes a exaustão e o desalento nos deixam prostrados e sem ânimo, longe daquilo que definimos como propósito de uma vida…Como um pau de sebo escorregadio, que temos de trepar a pulso, à força de braços e pernas. Mas não podemos renunciar! Porque, mais que o prémio na ponta da varola, é o próprio jogo de subir e escorregar e tornar a subir que tempera a existência.

quem não teme a vida
trepa pelo pau de sebo
à força de braços

ignorando o alarido

dos fracos e receosos

A oração das açucenas

FOTO: Carlos Fernandes

Vermelhas de fogo, as flores adornando a varanda vazia, como um grito de alegria ou uma prece desesperada. Azuis, as palavras de um poema devoto colorindo a parede. E o passante, olhos ao alto, não resiste a formular para si mesmo uma oração fugaz:
- Ó açucenas, que rogais à senhora da concepção, àquela que é mãe da dor e da renúncia, livrai-nos de todo o mal. Para todo o sempre, Salve!

Queda-se o olhar
em plena contemplação
no branco da casa:

- Na varanda há açucenas
na parede uma oração.

Procissão

FOTO: Carlos Fernandes

O estoiro dos foguetes faz vibrar no ar um apelo a que novos e velhos dêem continuidade à tradição. Repetem-se os gestos ancestrais da gente circunspecta, reclamando a protecção divina. Os passos devotos, regidos pela cadência dos sinos, conduzem o andor da padroeira pelas ruas da aldeia. Sobre a cabeça das mulheres, entre arranjos garridos de flores de papel, as rimas de bolos reforçam um voto de prosperidade. Assim vai a procissão…

Repicam os sinos
espalhando a notícia -
Sai a procissão!

Pelas ruas da aldeia
o povo pede amparo.

25 de Abril Sempre!

FOTO: Carlos A. Silva

lembra-te do dia
em que as flores calaram as armas
e a gente veio à rua de mão dada

e um pássaro de cor indefinida
trouxe de novo
a luz da madrugada

entre pétalas

nos lábios da rosa
o brilho do desejo
a inquietação da carne
a humidade do beijo

a linguagem secreta dos pássaros

anda, vem comigo

vamos aprender a linguagem
secreta dos pássaros

vamos trepar à árvore mais alta
e adivinhar o sabor do luar

vamos perscrutar a solidão da noite
em busca do sussurro das estrelas

vamos descobrir numa praia qualquer
o brilho acetinado da madrepérola

vamos resgatar a inocência
que a bigorna do tempo destroçou

e aceitaremos a chuva morna da Primavera
como uma dádiva perene

Ao rio Lis

FOTO: Carlos A. Silva

Desenganem-se se pensam que durmo - diz o rio no seu vagar. Que é a névoa senão o bocejo das águas insones?

Perigo de queda

FOTO: Carlos A. Silva

Há que ser prudente. Se num voo de gaivota nos perdemos no turbilhão da brisa, a queda pode ser fatal.

O farol de S. Pedro de Muel

FOTO: Carlos A. Silva

Encara o mar aberto sem vacilar. Sólido e vertical, lança a sua luz na escuridão, avisando os marinheiros: não vos fieis na voz das sereias que se armadilham nas escarpas aguçadas da costa.

Sob o céu da Abadia

FOTO: Carlos A. Silva

Abril chegou finalmente. As núvens brincaram todo o dia às escondidas com o sol da Primavera. Ao cair da tarde, há uma bela pintura impressionista cobrindo o horizonte.