Não é preciso

Não é preciso a torrente
para explicar uma ponte,
basta um bago de suor
deslizando pela fronte.

Não é preciso o luzeiro
de uma estrela cadente,
basta apenas duas casas,
com as portas frente a frente.

Não é preciso um rugido
arrancado à multidão,
basta um fio de voz
entoando uma canção.

Não é preciso juncar
a rua toda de flores,
basta o vento que traz
o som cavo dos tambores.

Não é preciso correr mundo
à procura da verdade,
basta acalentar no peito
esse sonho sem idade.

Não é preciso bandeira,
nem emblema ou sinal,
bastam duas almas simples
irmanadas num ideal.

Não é preciso que o sol brilhe
para que o dia valha a pena,
basta abrir o coração
e colher uma açucena.

Contraluz

FOTO: Carlos Fernandes

Aninhadas na fundura da carne, numa quietude que nada parece perturbar, as palavras detêm-se, mudas e serenas. Nem a bravata do vento, nem o desassossego das marés, nem a inclemência das tempestades as demove da sua invisível e imóvel existência. Mas vem uma certa inclinação do sol, um peculiar revérbero do astro-rei, um contraluz engendrado do intenso conflito entre a claridade e a sombra e logo o peito se abre à debandada. E as palavras, como vento na seara, fazem soar o tropel das sílabas, rumorejando ao entardecer.

dormem as palavras
nas profundezas do peito
- em doce apatia

basta o sol em contraluz
logo acorda a poesia

o olhar do pássaro

FOTO: Carlos Fernandes

Era um pássaro com olhos de céu. Neles morava o brilho do sol e o rumor da folhagem num dia de vento, o rasto ondulante do rio lambendo a planície, o vigor de uma canção alegre, o ténue perfume de um gole de água fresca numa tarde de Verão.
O céu nos olhos do pássaro não tinha margens, nem muros, nem grades, nem limites de qualquer espécie. Era um céu aberto, sem nuvens, sem mancha nem mácula.
O pássaro com olhos de céu aprendera no silêncio a mais requintada das melodias. Imóvel no seu poleiro, ensaiava a vertigem do voo no infinito da paisagem.

num voo errante -
paira sobre o horizonte
o olhar do pássaro

traz em si a melodia
delicada do silêncio

A sombra do aço

FOTO: Carlos Fernandes

O amplexo dos cabos sustém a gigantesca espínula que aguilhoa o dorso íngreme da serra, arreigando à terra a avidez vertical do lucro. Corrompendo a sua natural disposição. Domando-a, como um cavalo selvagem transformado em triste muar de carga.
Já a força bruta das máquinas lhe devorou, a pouco e pouco, os flancos, no rasgão obsceno das pedreiras. E o desmazelo dos homens a transmutou em mero pátio de despejos.
Assim se engendra um progresso que todos sabem falso. Feito da ambição perdulária de quem não tem amanhãs.

A sombra do aço
marca a ilharga da serra
- qual metal em brasa

desdizendo a evidência
de que o mundo é a nossa casa.

Cantigas de Maio -
o trinar da passarada
faz coro co'a chuva

riso de papoilas

riso de papoilas -

salpicando de alegria

o prado mimoso

A flor da glicínia

FOTO: Carlos Fernandes

O labor humano talhou a pedra e forjou o ferro. Mãos calosas deram feição aos materiais informes, armando-os numa delicada mas sólida construção. Não tardou que a ousadia da glicínia a recobrisse de vida, numa amálgama de caules, gavinhas, folhas e flores. Num fecundo abraço se reencontram o natural e o humano. E, nele, todas as primaveras se exaltam em jubiloso hino.

véstia violeta
sobre um corpo perfumado
- a flor da glicínia -

qual donzela adormecida
num abraço enamorado

Para além do horizonte

FOTO: Carlos Fernandes

O que nos rodeia mais de perto, achamos que conhecemos como a palma da nossa mão. Porque ignoramos ostensivamente o que não vislumbramos num apressado relance. E idealizamos para além do horizonte uma vida de descoberta e aventura. Uma vida sempre adiada, mas nunca cumprida, porque pura dissonância. E quantos mundos incógnitos se agitam, aqui e agora, debaixo dos nossos pés, à distância de um gesto que no-los anuncie: a efervescência das formigas entre os sulcos da casca do pinheiro; o espanto colorido de uma flor que desabrocha; a coreografia errática do voo das abelhas; a sinfonia matinal das aves despertando o dia… Um horizonte além do horizonte, mesmo aqui ao pé.

Perde-se o olhar
Na linha do horizonte
- O destino é lá!

Abalamos de viagem
Deixando o corpo cá.

Um rio de musgo

FOTO: Carlos Fernandes

Quase todos os invernos, quando a chuva alaga as planícies e fustiga as vertentes da Serra de Aire, o ventre da montanha regurgita abruptamente as águas enlameadas, fazendo-as borbulhar entre lapas e calhaus. As nascentes do rio animam-se por uns dias, primeiro baças com os sedimentos que enriquecem as zonas de aluvião. Depois as águas tornam-se mais límpidas, até à pura claridade do cristal. Mas é então que o ímpeto se abranda e, a pouco e pouco, a torrente mingua até à exaustão. E apenas o vulto esverdeado das pedras desenha o percurso ondeante do que foi um rio tumultuoso.

Dura poucos dias
a intrépida bravata

das águas do rio

- No leito silencioso

demora um rasto de musgo.

prima vera

muito de mansinho -
sob o manto da invernia
espreita a primavera

Instante

FOTO: Carlos Fernandes

Quanto de um homem se lê na sua estante, nesse universo de páginas desfolhadas ou por desfolhar? Qual de entre todos os livros melhor o define? Qual deles levaria ele para uma ilha deserta? (Se é que, só, numa ilha deserta, o que mais precisasse fosse de um livro…) As palavras simples de Aleixo ou a culta sofisticação de Goethe? Um romance denso ou uma novela de palavras leves? Os poemas de amor de Neruda ou as efémeras canções de Sá Carneiro? O realismo dorido de Ferreira de Castro ou o lirismo comprometido de Torga?
Serão os livros mais que retratos imprecisos de uma vida? Serão eles imunes ao desfiar do tempo? Que fica desses quadros breves, memórias fugazes de uma infância perdida, levados na música do acaso?

demoram os livros
aninhados na estante -

esperam a torrente
que há-de acordar as palavras
feitas vida num instante

Murmúr(i)os

De pedra, cimento armado, arame farpado ou rede electrificada, ergue-os a infâmia de quem mais pode, impedindo a passagem a quem mais precisa, contra o Direito e a Humanidade. Muros. Murros no estômago dos desventurados, a quem apenas se ouvem débeis murmúrios.
O de Berlim caiu enfim. Outros se vão, a pouco e pouco, desmoronando. Mas, todos os dias, outros se vão edificando. Na Cisjordânia, no Sahara ocidental, na fronteira sul norte-americana ou nas profundezas de todo o homem que queira vedar o passo a outro homem. Muros, murros, murmúrios…

Passa o vento leste
P’la cidade amuralhada
E não quer entrar

É na planície sem muros
Que mais gosta de dançar

Elogio da música

FOTO: Carlos Fernandes

Antes que a luz nos dê sinal do mundo, ainda no ventre materno, já a música nos faz vibrar. Antes que reconheçamos sequer o rosto daqueles que nos deram a vida, já a música nos faz agitar braços e pernas. Antes que aprendamos a falar, já a nossa boca ensaia ritmos e melodias. Ao longo da vida, a música está sempre presente, até nos ritmos do nosso próprio corpo. No bater do coração, no movimento dos passos, nas entoações da voz, no riso e no choro… É por isso que a arte de Orfeu é tão cativante e envolvente. E, como um fogo interior, afecta tão profundamente as nossas emoções.

da alba ao ocaso
a música adoça o dia

e acalenta o corpo
como a chama da fogueira
nos aquece e alumia

o voo dos patos

o voo dos patos –
imprecisos arabescos
ao final da tarde

na agitação das asas
o desígnio da viagem

a barca da fantasia

FOTO: Carlos Fernandes

O rebanho das nuvens ignora a rigidez do bronze e recria no azul celeste todas as formas do mundo real e imaginário: bichos colossais, caravelas aladas, montanhas de algodão, castelos cintilantes, dragões translúcidos, sereias de névoa e outros seres míticos. Na sua imobilidade eterna, as estátuas invejam a liberdade formal das nuvens, a sua errância criativa, mesmo que efémera, até que retornem ao berço aquoso dos oceanos. Por um momento, nuvens e estátuas comungam do inefável alento da fantasia.

.

vamos ao cinema
da grande tela celeste
ao nascer do dia

ver as nuvens comandar
a barca da fantasia

Aguarela de Outono

FOTO: Carlos Fernandes

As coisas ficam difusas e vagas sob o véu da névoa que humedece a manhã. As cores esbatem-se. Uma brisa inesperada vagueia ao acaso pelas ruas, qual mendicante em busca de abrigo. Logo, revela o brilho desbotado do sol, que empalidece dia após dia. O ar arrefece nas esquinas. Por vezes, uma chuvinha dolente apressa os transeuntes, fazendo-os lembrar que o Outono chegou. Traz na sua caixa de aguarelas os tons do oiro velho, a paleta dos carmins e dos castanhos sóbrios que o vento há-de arrastar um dia pelo chão.

o Outono chegou -
traz na caixa de aguarelas
o oiro e o carmim

transmutando a paisagem
numa tela de cetim

à luz do poente

Foto: Carlos Fernandes

Desenrola-se a brisa pelas volutas de ferro forjado e embala as nuvens numa viagem sem destino definido, qual pastor acautelando o rebanho na rudeza das pedras dos caminhos. As aves ciciam ainda as suas cantigas acabadas de compor e as ervas simples do campo ensaiam um bailado imaterial e vago. Acende-se a forja do horizonte e ao longe, o eco de um sino relembra as batidas do martelo do ferreiro, latejando as derradeiras horas de Agosto, enquanto a luz se abriga no manto do entardecer.

à luz do poente
tudo se esbate e embacia

o sol que entardece
acende no horizonte
a forja da poesia

As árvores todas se dão

Foto: Carlos Fernandes

As árvores todas se dão em verde e sombra. Com a língua das folhas murmuram preces ao azul infinito dos horizontes. Respiram e crescem numa tangência vertical à luz que as norteia. Acolhem serenas as ladainhas da brisa e o dialecto musical dos pássaros. Ou gemem compassivas sob os haustos inclementes do estio e os açoites da invernia. As árvores todas se dão em fruto e seiva. E em cerne são abrigo e berço e mesa e esquife. E quando o fogo ou a devassa do tempo as consomem, as árvores todas se dão ainda em cinza e húmus. Para que os bosques renascidos se lembrem das árvores todas que assim se dão.

de braços abertos -
as árvores se dão em verbo
ao lume dos versos

murmurando uma cantiga
na voz do vento que passa

a curva da estrada

(em homenagem a Fernando Pessoa)

FOTO: Carlos Fernandes

Diz o poeta dos heterónimos que «a morte é a curva da estrada», assinando por baixo com o nome de todos os dias. Se morrer é apenas «não ser visto» e viver é escutar a passada de quem se foi, a memória é o repositório vivo daqueles que amamos, estejam ou não presentes. Neste percurso com termo certo que nos foi dado realizar, avancemos sem receio, que aqueles a quem damos a mão continuarão a acenar-nos para lá da bruma.

como uma toada
corre a voz no teu poema

deixo-te um abraço

e além da curva da estrada
oiço o eco do teu passo

hora da sesta

FOTO: Carlos A. Silva

ébrio de pólen -
entre as pétalas da flor
dorme o escaravelho

o portal das estações

FOTO: Carlos Fernandes

Há um portal aberto nas estações, abraçado pela vegetação, envolto por ora na carícia dos perfumes, sob a terna moldura das nuvens. Para lá da ombreira, verdejam as fímbrias do carreiro ainda não sujeito à inclemência do asfalto. A água das chuvas mistura-se com a terra, nesse amplexo fértil que é a origem de todas as coisas - vicissitude serôdia de uma primavera húmida e instável. Mas ele aí está, trazendo o ímpeto cálido do suão. Ele aí está, à espera para entrar, com o firme propósito de amadurecer aquilo que a Primavera gerou. Ele aí está, não tarda nada, o Verão.

por este portal
vai sair a Primavera
e entrar o Verão

avermelhando a fruta
amadurando o pão

a flor do tojo

FOTO: Carlos Fernandes

Quantas vezes o caminho se torna difícil e agreste e nos parece impossível de trilhar... Quantas vezes a brenha nos fustiga as pernas e a escória nos fere os pés. Quantas vezes se magoam corpo e alma nas atribulações da jornada. No entanto, há que inspirar fundo, saborear o amarelo dourado das flores do tojo brilhando entre os espinhos e seguir em frente.

brilha a flor do tojo
entre o gume dos espinhos
ao sol da manhã

e o trilo agudo dos grilos
acalenta o viajante

Mensageiros do sol

FOTO: Carlos Fernandes

No final de Março, um grito de cor dilacera as obscuras entranhas da invernia, irradiando por prados e taludes, à poalha dourada da manhã. Nem grades nem muralhas embargam a emergência destes mensageiros do sol, numa renovada promessa de luz. Acorda a natureza da sua longa apatia, na vitalidade da seiva, e o ar reveste-se de novos e delicados odores. É Primavera!

Vicejam os prados -

O sol já mandou recado

pelas flores silvestres:

A Primavera chegou.

É hora de acordar!

A distorção do tempo

FOTO: Carlos A. Silva

O que resta
de uma vida inteira
nas linhas distorcidas
da pauta do tempo?

Apenas um sussurro,
um eco perdido,
uma melodia vaga...

Azul

FOTO: Carlos A. Silva

Quando o azul desabrocha entre as ervas, é sinal que a Primavera não tarda.

Rendilhados de luz e sombra

FOTO: Carlos A. Silva

É por vezes no recorte das sombras que a luz mais se afirma, revelando a secreta intimidade das coisas.

Resistir

Quando o medo tolhe o canto nas gargantas
e à viva voz se sobrepõe a voz do dono
é preciso resistir

Quando a razão se verga ao jugo do mais forte
e a palavra desfalece na mordaça
é preciso resistir

Quando a semente da calúnia cai à terra
e o ar se enche com o rosnar do mostrengo
é preciso resistir

Quando a verdade se embaça sob os panos
e enverga a canga do discurso oficial
é preciso resistir

E quando sopra o vento gélido da cobiça
e o pudor se torna servo da abastança
é preciso resistir

E quando a mágoa for a moeda de troca
com que nos pagam o labor de uma vida
é preciso resistir

E se o silêncio for a arma que nos resta
e só a rua for bastante para gritar

aí estaremos
assim faremos

a resistir
a resistir

a persistência da raiz

FOTO: Carlos Fernandes

Mesmo quando amputada da árvore, a raiz continua tenazmente agarrada ao chão, até que nada mais reste senão pó e cinza, devolvendo à terra o influxo que a susteve.
Mas quantas vezes aquela não emerge de novo, na perseverança da seiva, voltando a encher o ar de vegetais perfumes.

o cheiro a resina
flúi do corpo decepado
apenas raiz

e perfuma a colina
como um verso que se diz

Testamento

FOTO: Carlos A. Silva

(a Miguel Torga)

entre o primeiro vagido
e o último grito
o tempo é uma janela
rasgada na tela
opaca do infinito

aquém do nascimento
e além da morte
talvez a eternidade
talvez o nada

ou qualquer outra coisa
sem ponto de partida
ou de chegada

por isso
enquanto o tempo acontece
abri bem a gelosia
deixai entrar a luz do sol
que amadurece
deixai fluir a voz da poesia

No estendal

Foto: Carlos Fernandes

Aqui estamos de novo, suspensos, à cata de um pouco de calor. Se é a água que nos asseia, é o sol que nos dá de novo luz e cor. Aqui estamos, embalados pela brisa, numa dança lenta, como se nada de melhor houvesse que estar preguiçosamente a ouvir o silêncio da tarde. Como os velhos, lá em baixo, no banco coçado da praça, a emprenhar o futuro com as memórias do passado.

roupa a secar -
passa a brisa no varal
e fá-la dançar

e o sol vem bailar também
enchendo a rua de cor