Vai formosa e não segura

FOTO: Carlos Fernandes

Continua enlameada a vereda por onde se passeia a Primavera, vestida simplesmente com a grinalda das primeiras flores. Ainda com demasiada frequência, as nuvens entornam uma chuva espessa e gélida, fora de tempo. E o vento, esse demente, ajuda à folia, despedaçando com fúria os tenros rebentos.

Vai formosa e não segura - como diria Luís Vaz -, face à toleima de um Inverno caprichoso, mas como não é de brigas, a donzela aguardará apenas que lhe passe o mau humor.

Tarda a Primavera –

A chuva que alaga a terra

Corre sem parar.

Traindo o Equinócio,

O Inverno teima em ficar.

A Primavera da liberdade

FOTO: Carlos Fernandes

O Inverno vem e vai, umas vezes mais ameno, outras vezes inclemente. As árvores fazem o que podem para resistir aos seus humores. Suspendem o ciclo vegetativo e despojam-se das folhas que as vestem. Açoitadas pelo vento, não têm outro remédio se não vergar-se. E por vezes quebram…

Assim o povo, perante um governo despótico. Durante um tempo, também ele se despoja, também ele se verga, também ele quebra. Mas tal como as árvores, também ele sonha com a Primavera. E há um dia em que, de flores em punho (ou bordões, ou espingardas…), faz com que a liberdade aconteça.

2 de Março de 2013

(O dia em que o povo, mais uma vez, saiu à rua)

Morrer de pé

FOTO: Carlos Fernandes

Embora submetido ao peso dos símbolos; embora flagelado pela agrura das intempéries; embora sujeito à deriva do tempo; embora curvado e seco; embora esquecido e só… só o golpe final lhe roubará a verticalidade das suas origens, quando era verde entre o verde, árvore entre as árvores.

Sonha com a brisa

Acariciando o bosque

- Cantando baixinho.

Foi árvore, agora é mastro.

Como elas, morre de pé.

A aranha e a sua teia

FOTO: Carlos Fernandes

A aranha aplica na construção da sua teia um maravilhoso plano de engenharia, que se encontra inscrito no próprio código genético. E este é resultado do exercício que, durante milhões de anos, fizeram todas as aranhas antes dela. Podemos deixar-nos fascinar pela perfeição de uma teia de aranha, admirar a sua regularidade, enaltecer a sua exactidão matemática. No entanto, cumprida a sua função, logo a aranha se lança na tecedura de uma nova. Porque o fito dela é apanhar a mosca e não a teia em si. E isso não a impede, naquilo que faz, de fazer o melhor que sabe.

Perlada de orvalho -
Brilha ao sol da manhã
A teia de aranha.

Breve sinal de uma luta
Que na morte se faz vida.

Dezembro

FOTO: Carlos Fernandes

Dezembro chega e com ele a certeza de um Inverno duro. Não o desmentem os fiapos das nuvens nem o sol baixo que se acoita atrás das casas. Para além do frio e da crueza dos dias curtos, a vida não será fácil para quem tem de fincar os dedos na terra por arar. Nunca o foi, mas agora sê-lo-á menos que nunca, face aos desmandos dos senhores de mãos macias e discurso fácil. Por isso, a urgência de manter viva a teimosa luz da esperança.

Altivas e ledas -

Passam ligeiras as nuvens

Namorando o vento.

Por detrás do casario

Vai minguando a luz do sol.

O brilho da lua

FOTO: Carlos Fernandes

Hierática e bela, revela-se inteira apenas de mês a mês, atenuando a treva com a sua luz fantasmática - por vezes, nem isso, que as nuvens gostam de jogar com ela o jogo das escondidas. No rosto redondo, sempre a mesma expressão serena, o mesmo sorriso enigmático. Que mistérios guardará na sua face oculta? Que segredos? Que sortilégios usará para enfeitiçar os apaixonados, os ébrios, os gatos e os poetas? Só ela o saberá, a lua.

Noite de luar -
Uma poalha de luz
Quebra a escuridão.

Um casal de namorados
Arrulha, a mão na mão.

A José Régio

FOTO: Carlos Fernandes

Quantas vezes o trilho dito certo, palmilhado anos e anos como tal, conduz a um beco, a um deserto, a uma charneca em noite de vendaval?

Quantas vezes o horizonte rasgado, miragem de um futuro por cumprir, se torna num estreito acanhado? Que pode o caminhante decidir?

Audaz como no cântico de Régio, mesmo sem saber por nem para onde, rasgar novo caminho entre as giestas, até ouvir que o eco lhe responde.

Ignorantes e nus -

Chegamos a este mundo

Sem mapa nem guia.

São os nossos próprios pés

Que vão traçando o caminho.

Prece

FOTO: Carlos Fernandes

Que se franqueiem todas as portas, para que por elas passe a doce brisa da liberdade. Que se desimpeçam todas as escadas, para que possamos emergir das trevas de nós próprios. Que se abram bem os olhos, os ouvidos e as narinas, para que nos deleitemos com a verde e sussurrante fragrância da Primavera. Que se descerre, enfim, o coração, para que saibamos usufruir plenamente do privilégio de estar vivos.

Dá-me a tua mão –

Iremos a par e passo

Pela vida, sem pressas.

Para iluminar o caminho,

Basta apenas um sorriso.

Pouca terra!

FOTO: Carlos Fernandes

Pouca terra, pouca terra, pouca terra… ecoa ao longe o monótono lamento do comboio. Lá vai ele, gemebundo, subindo e descendo montes, atravessando planícies, cruzando pontes sobre rios e ribeiras. O seu labor torna permanente na paisagem um duplo rasto, que ele percorre em contínuo vai e vem, ora para lá, ora para cá.

Leva no ventre gente de todas as condições à procura de novos destinos. Uns para perto, outros para longe. Uns voltarão, outros talvez não.

Lá vai o comboio -

Traço negro na paisagem

Ofegante e lesto

Como um cavalo de ferro

Em constante movimento

Novo blogue «Ficções Breves»

Os textos em 77 palavras que redigi em resposta aos desafios do blogue do mesmo nome, da escritora Margarida Fonseca Santos, migraram para o meu novo blogue, denominado «Ficções Breves».
É também lá que passarei a publicar os micro-contos realizados no âmbito da página do Facebook «Escritas de Microficção».
Espero a vossa visita.
Para aceder, bastar ir a ficcoesbreves.blogspot.pt

A geometria das casas

FOTO: Carlos Fernandes

Sonhadas a régua e esquadro, subjugadas ao rigor do fio-de-prumo, erguem-se as casas, verticais e geométricas, amuralhando as ruas da cidade. Imóveis e hirtas, nem dão pelo passar do tempo que lhes corrói a caliça. Mas é dentro delas que o fogo amorna as noites de inverno. É dentro delas que a sombra melhor refresca os dias de estio. É dentro delas que as paixões se temperam e os corpos se afeiçoam. É dentro delas que a vida se renova.

Ergue-se a cidade
na geometria das casas –
sonho de arquitecto.

Espreitando pela janela,
uma avó embala o neto.

A canção do rio

FOTO: Carlos Fernandes

Os longos pilares de cimento e aço atravessam o vale, aprumados como as colunas de uma catedral. São quase belos, não fora o facto de sustentarem as vigas de um progresso questionável. Símbolos da arrogância humana, fazem tábua rasa da geologia, alinhando o que é naturalmente desalinhado. Mas é falsa a sua imagem de solidez eterna: em menos de um século, irão ceder e desmoronar-se. E o que é um século para o paciente rio que canta lá em baixo? Foi ele quem cavou o vale…

Rumoreja o rio

ao ritmo das estações

- com a voz das águas.

Vai abraçar-se com o mar,

lavando penas e mágoas.

Lua cheia

FOTO: Carlos Fernandes

Poder-se-á aprisionar a lua cheia? Haverá grades tamanhas ou muralhas tão poderosas que a possam reter? Que impeçam o seu terno sorriso de desamortalhar os campos da nocturna capa de breu?
Não! Toda a gente sabe que a lua é livre. Toda a gente sabe que o luar não tem dono. Tal como os gatos vadios, que por isso a reverenciam e louvam sobre os telhados.
Descomprometida, na sua inquietude, toda a noite jornadeia entre o horizonte e o zénite. Até que a treva se rasgue e renasça a alvorada.

Longos cabelos de prata
Sobre o colo de alabastro -
Sorridente e nua.

Quem rasga o manto da noite?
- Não vês que é a lua?

As tábuas do cais

FOTO: Carlos Fernandes

Poderiam ser as tábuas de um cais, ligando as margens de um rio sereno ou acolhendo viajantes de diferentes continentes. Poderiam ser as tábuas do varandim do palácio onde as mãos da filha do comandante da Nau Catrineta tecem reinos imaginários no bastidor de linho. Poderiam ser até as tábuas da própria Nau Catrineta, animadas pela promessa do retorno a casa, da qual só resta a vaga memória de um odor a pão acabado de cozer…

A brisa da manhã
Desvenda o horizonte
Para lá da espuma.

É um navio que chega
Ou uma ilusão da bruma?

À luz do poente

FOTO: Carlos Fernandes

 

Tudo se altera, nessa hora mágica. Não apenas a luz, mas a mais íntima substância das coisas. Esbate-se o mundo no alastrar das sombras. Dissipa-se o contorno físico das partes, enquanto o todo ganha, por breves instantes, um recorte inusitado. É a hora em que a matéria enjeita a sua própria identidade. A hora em que o morcego abandona o covil e arroja o seu estridente aviso: Resguardai-vos! Já o dia se esgueira pelo negro portal da noite.

Feneceu o dia -

A rua ficou deserta,

À luz do poente.

Resguardou-se a alegria

No aconchego da gente.

Haiku

Haiku from Jurriën Boogert on Vimeo.

Uma flor cadente
Vi voltar para o seu ramo
- Oh, uma borboleta.

Arakida Moritake (1473 / 1549)
[tradução de Carlos A. Silva]

Sem abrigo

 FOTO: Carlos Fernandes

Se às pessoas sem casa se chama «sem-abrigo», o que chamaremos às casas sem pessoas? Certo é que o abandono as corrói e arruína, tal como a fome, o frio e a doença fazem aos desabrigados. E como destroços se esboroam umas e outros pelas ruas da cidade velha, à míngua de calor, à míngua de amor…

mantêm-se as pedras
na teimosia da casa
- ainda paredes

mas o tempo e o desamparo
acabarão por vencê-las

Caminhada de Ano Novo

FOTO: Carlos Fernandes

Tanto que andaste, senta-te nessa pedra e recobra o alento. Escuta o silêncio, que até as aves se calaram por um momento. Apenas um leve rumor quebra o sossego do vale dormente. Ouves, naquela voz sussurrante, o cântico cristalino e fresco da água corrente? Serão as ninfas do rio que acordam nas profundezas da grota? Ou o pranto da montanha de cujo seio a corrente brota? Ou é simplesmente a Terra que respira de mansinho… Mesmo que o não saibas, já valeu a pena. Ganhaste um novo fôlego, podes continuar o caminho.

à beira do rio -
o viandante repousa
da longa jornada

o silêncio traz-lhe o alento
p’ra seguir a caminhada

Na varanda do mar

 FOTO: Carlos Fernandes

Na varanda do mar, não há passado nem futuro. Visto da falésia, o horizonte é um traço indefinido, difuso pelas brumas da distância. Lá em baixo, moldando pacientemente as fragas, o labor das ondas sussurra uma ignota melodia. Serão talvez as vozes ininteligíveis dos marinheiros de antanho erguendo-se num cântico ou numa prece. Repetindo sem cessar que o que vale é a viagem, não a partida nem a chegada - que o passado e o futuro não importaram nunca, apenas o breve momento em que se recebe e se devolve o ar que respiramos.

qual pluma errante
conduzida pelo vento

- leve como o ar
que respiras neste instante

saboreia o momento

À sombra das fragas

FOTO: Carlos Fernandes

À sombra das fragas, talhadas pelo tempo com a paciência das águas, aninha-se um modesto pé de urze. Agarrado pela raiz a um interstício da rocha, enfrenta teimosamente o furor dos ventos invernais e a míngua dos estios. É certo que as condições lhe não permitem grandes exuberâncias. Mas, logo que o Outono se afirma, várias fiadas de pérolas purpurinas eclodem ao longo das suas ramagens. Lembram uma antiga lenda, segundo a qual os gnomos e os duendes procurariam abrigo nestas plantas, para si e para os seus fabulosos tesouros.



Mal chega o Outono -
Resplandece entre as fragas
A uva-do-monte

Guarda nas suas raízes
O efémero tesouro da vida.

verde maré

Foto e arranjo gráfico: AUGUSTO MOTA

nesta verde maré

onde vogo

entre o silêncio e o mosto

há uma trombeta de fogo

colorindo o desejo

no teu rosto 

Publicada também em http://www.palaciodasvarandas.blogspot.com/

claridade

Foto e arranjo gráfico: AUGUSTO MOTA

por negra que seja a noite

por muito que sangre a alma

basta a breve claridade

de uma improvável estrela

predizendo a alvorada

Publicada também em http://www.palaciodasvarandas.blogspot.com/

Baile de gala

 FOTO: Carlos Fernandes

Disse o vento, enovelando as folhas caídas pelo chão, numa espiral inquieta:
- É chegada a hora, minhas filhas. É chegada a hora do baile de gala.
E arrancando das entranhas a toada de mil instrumentos, pôs-se a soprar uma frenética sinfonia. As folhas, embaladas pelo ímpeto vigoroso do mestre, iniciaram uma coreografia arrojada. Num ritmo crescente, restolharam, rodopiaram e remoinharam, subindo e descendo nos ares, em vertiginoso torvelinho. Até que a chuva, com a sua voz de água corrente, as chamou à razão:
- Acalmai-vos minhas filhas. É hora de descansar. Já podeis voltar de novo ao seio tutelar da Terra. Aconchegai-vos no húmus, bem junto às raízes, e adormecei. A Primavera vos despertará, refeitas em seiva, e logo voltareis a adornar os braços das árvores.

Às ordens do vento -
Num bailarico demente
Giram folhas secas

Até que a chuva as acalme
E adormeçam sobre a terra.

Carlos Alberto Silva
23 Setembro 2011
(primeiro dia de Outono)

Saudades do mar

FOTO: Carlos Fernandes

- Ai, que saudades do mar… - lamentava-se uma gaivota transviada pela tempestade, pousada sobre uma fraga de remota serrania. – Que saudades dessa imensa seara de água batida pelo vento, ondeando para cá e para lá, desse embalo permanente quando pouso na sua superfície e me deixo levar, desse enorme espelho azul e ouro à hora do poente… E agora aqui estou eu, perdida entre penedos e mato baixo e não sei como voltar.
Um melro-das-rochas, que ouvira o desabafo da gaivota, exclamou:
- Gostava de conhecer o mar. Levas-me contigo a vê-lo?
- Levava, se soubesse o caminho… - disse a gaivota.
- Mas eu sei – respondeu o melro, apontando para o horizonte –. Segundo ouvi dizer, o mar fica onde o sol se deita ao fim do dia. Ali mesmo, nesta direcção.
Partiram ambos, procurando acertar os respectivos ritmos de voo. Quando chegaram, o melro achou exagerada e fantasiosa a descrição da gaivota e decidiu volver para a serra. Esta, no entanto, pôs-se a trovar:

Imensa seara de água
Tocada p’lo vento

Que em vez de medrar pão
Me nutres com o teu peixe

– Salve, mar sem fim!

Equívoco estival

 FOTO: Carlos Fernandes

Corria ansiosa pela rua uma leve folha de árvore, aproveitando o ímpeto ocasional da brisa. Um pampilho, com quem ela se cruzou, questionou-a:

– Porque corres tu tão ansiosa, ó leve folha de árvore?

– Vou juntar-me à maratona do Equinócio – disse-lhe ela. – Senti em mim uma ânsia que me secou o pecíolo e me alourou o limbo e isso só pode ser o apelo do Outono, dando ordem para que me lance nesta demanda…

– Enganas-te – volveu-lhe o malmequer amarelo. – O Verão ainda agora se acendeu na forja do sol. Muito falta para que o fole de Bóreas venha dissipar as cinzas do estio e o Outono possa reinar entre nós.

Mas a ansiosa e leve folha de árvore não quis saber e continuou a sua insana correria. Até que uma alta muralha lhe impediu o curso e a folha ali se aquietou, consumindo-se num breve e ligeiro húmus.

Porque corre a folha

– empurrada pela brisa –

em busca do Outono

Se ainda no adro vai

o cortejo do estio?

As novas castelãs

FOTO: Carlos Fernandes

Palco de antigas glórias que o tempo mitificou, já nada mais resta do velho paço que as pedras nuas – ou pouco mais – que lhe dão ainda um ar da sua remota imponência. E, no entanto, não há viajante que por ali passe que resista a subir ao alto da colina e a trepar ao que resta das muralhas, para fruir um breve mas largo relance sobre o horizonte. Que o digam as andorinhas das rochas, entregues à mornidão das lajes lambidas pelo sol, tornando-se agora nas novas castelãs.

no velho castelo –
repousam as andorinhas
ao sol da manhã

não querem saber de glórias
nem de guerras e tratados

Tragicomédia

FOTO: Carlos Fernandes

Há quem diga que a vida é um imenso palco onde acumulamos as funções de dramaturgo, encenador, actor e espectador. Sob as máscaras que, conforme as circunstâncias, vamos colocando, nem o riso é duradouro, nem a dor definitiva. Tudo depende do ânimo do momento. Num piscar de olhos, passa-se da comédia ao drama e deste à tragédia. E o contrário também é verdade, pois quantas vezes os incidentes agora considerados dramáticos, ou até trágicos, se tornam, com o tempo, assunto risível para quem os viveu.

o riso da máscara
traduz, num esgar de pedra,
a essência da vida:

- dão as mãos no mesmo palco
a tragédia e a comédia.

Tecelagem

FOTO: Carlos Fernandes

Entrelaçam-se as palavras no tear da língua: armada a trama dos signos, urdem-se os significados numa tessitura consistente. O padrão varia conforme a tonalidade e a consistência do fio da vida, dobado na cadência das horas e dos dias. O labor é contínuo e persistente, refinando o burel da fala, perseguindo uma intangível clarividência, um universal entendimento. Desde a alvorada ao ocaso do Homem.

de linho ou de lã
tece no tear o pano
– canta a tecelã

a sua voz elabora
o tecido das palavras

No alto do ninho

FOTO: Carlos Fernandes

Tidas como sinal de prosperidade, de felicidade e de sorte, as cegonhas são vistas, em grande parte do mundo, como símbolos da maternidade e da dedicação familiar. Para além de serem tidas como mães e pais extremosos, acreditava-se, na Antiguidade, que alimentavam e protegiam os seus próprios pais na velhice, o que terá originado a «lex ciconaria» romana.
Sabe-se que guardam fidelidade ao companheiro de uma vida e refazem o lar sempre no mesmo local, embora os seus hábitos migratórios as levem a voar milhares de quilómetros, todos os anos. No aconchego do ninho, feito no mais alto dos sítios altos, o desvelo com que ambos os progenitores tratam as crias é fundamento suficiente para dar crédito a todos estes mitos.

Ouço castanholas
Qual concerto ao desafio
Retinindo pelo ar

- É um casal de cegonhas
De regresso ao lar.

A rama da oliveira

FOTO: Carlos Fernandes

A brisa faz tremelicar de forma intermitente as magras folhas da rama da oliveira. O varejo e a poda pouco deixaram nas finas hastes que adornam a árvore. Como se a paga pela dádiva da azeitona fosse o açoite e a amputação. Mas estes destemperados tratos não são castigo nem crueldade. Apenas os necessários procedimentos de um ciclo que inclui o esmagamento dos negros frutos para que o azeite pingue claro da prensa do lagar.
E logo que acabem as rudezas da invernia, a seiva tornará a subir pelas raízes, rejuvenescerá o corpo maltratado da árvore, fará brotar as ternas flores e engrossará os frutos que o sol há-de amadurecer. E o povo cantará de novo com alegria: ó rama, ó que linda rama, ó rama da oliveira...

Tombou a azeitona
Da rama da oliveira
- Foi ter ao lagar

Corre o azeite na bica
E o povo põe-se a cantar.