dos tempos de servidão
Enquanto houver coragem
a animar um coração
Enquanto houver uma voz
disposta a dizer Não!
Enquanto houver vontade
de acordar a multidão
Enquanto houver uma luz
rasgando a escuridão
Enquanto houver esperança
na rima de uma canção
Os cravos não murcharão
os cravos não murcharão.
Carlos Alberto Silva
Ilustração de Ana Paula Otero para o livro «A revolta dos lusecos».
Eu vi o futuro envelhecer,
no espelho onde todos os dias me barbeio.
Um futuro que acordou, novinho em folha,
naquela manhã de abril gloriosa e limpa
cujos ecos ressoam ainda no éter da memória.
Era um jovem de 15 anos, tal como eu,
pleno de ideais adolescentes
de um mundo justo, de uma nova história.
E os olhos brilhavam-lhe com a certeza
de que a estrada à sua frente seria
um épico romance em que o amor tudo vencia.
E tudo haveria de valer a pena:
todas as canções, todas as flores,
todos os poemas titubeantes,
todas as alvoradas a anunciar o dia,
todas as lutas, todas as dores,
todos os beijos, todos os abraços,
todos os gritos de pura alegria,
todas as danças, todos os passos
marcados na poeira dos caminhos.
Mas, 50 anos depois, vejo que o futuro mentiu.
E nos seus avanços e recuos
ao longo da estrada que para trás ficou,
perjurou, falseou, traiu,
deixando apenas pela metade
as belas promessas que cantou.
Podeis argumentar que parte dessa tragédia
é culpa minha, culpa nossa,
porque não fiz, não fizemos, o suficiente,
na tecitura fluída do presente,
para que o futuro se mantivesse
moço e fresco como a utopia
com que fomos adoçando cada dia.
De que nos vale isso agora,
se nos soube a pouco a vida
e o futuro nos escapou por entre os dedos
e simplesmente envelheceu?
50 anos depois daquela manhã gloriosa e limpa,
do outro lado do espelho
onde todos os dias me barbeio,
há apenas um rosto vago, de olhar turvo,
à luz parda do sol de outono,
e o vai e vem da lâmina de barbear
num movimento errático e surdo,
fustigando a alma desiludida.
Carlos Alberto Silva
13/09/2023
inspiro o aroma da tarde
nas fímbrias do Verão
acabado de chegar
cheira a alecrim
a erva recém cortada
e a fruta a amadurar
refresco os olhos
num breve fio de prata
que bordeja o pomar
as águas ainda gélidas
trazem memórias de infância
no seu doce murmurar
e o meu pequeno mundo
torna-se vasto e inteiro
apenas num olhar
Carlos Alberto Silva
29-06-2023
Pegas-me na mão e dizes:
- Anda, vamos brincar.
Mas eu respondo:
- Não posso. Agora, não.
Não tenho tempo para jogar.
Ao ver no teu rosto
A sombra da desilusão,
Ensombro-me também eu.
Recordo, num canto
Da prateleira, esquecido,
Um velho brinquedo
Que um dia foi meu.
E dou conta que o menino
Que já fui e em mim mora
Ganha pó, adormecido,
No esconso museu
Do meu coração.
Algo em mim estremece.
Lembro, num baque,
Que o tempo acontece,
Gozemos nós dele ou não.
Acordo então o tal petiz
Do remanso dos dias
Em que fui feliz
E refaço a resposta:
- Agora, sim, pode ser.
Vamos, vamos brincar,
Porque brincar é viver.
Penteia-se a donzela
Reclinada em verde manto.
Não é de oiro o pente
Ou de seda a camisa.
Mas nem por isso
é menos bela...
O seu cabelo de pétalas
Quem o penteia
É a brisa.
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(Foto de Maria Júlia Laginha / Perspetivas do olhar) |
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| Foto e texto de Carlos A. Silva |
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| Ilustração de André Carrilho (DN) |
